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Un lundi matin à Marseille. Le ciel est bleu, l’air vif. Il est tôt. Pendant que je promène mon chien en descendant la rue, je suis assailli par des milliers de calories. L’odeur suave des croissants qui sortent de la boulangerie me titille les narines. Les poulets dorés qui rôtissent dans la vitrine de la charcuterie me font de l’œil. Et même les panneaux du fast food ont des hamburgers en 4 par 3 qui sont plus qu’alléchants.

Tout m’aguiche. Je n’ai pas mangé depuis samedi soir, ça fait 36 heures. Mais non merci, ça va aller, je n’ai pas faim. Je me sens un peu à l’ouest, c’est sûr, mais serein. Et oui, je jeûne 36 heures par semaine depuis 15 mois. Honnêtement, la raison de tout ceci, c’est que j’adore la bouffe. La nourriture est mon confort, mon réconfort, la récompense absolue de ma vie. Oubliés les vêtements, le high tech ou une nouvelle voiture, mon budget passe entièrement en fromages fins, huiles raffinées et vins de connaisseurs. C’est ma priorité absolue.

Le dérapage

Il y a quelques années, quelque chose s’est passé. Comme la bouffe a tendance à me réconforter, j’ai commencé à déraper – un milkshake avant le repas du soir, un "asiat" à emporter après. Ma façon de manger est devenue mécanique et sans joie. C’est assez facile de se faire piéger : de nos ancêtres chasseurs, nous avons conservé une anxiété génétique, celle de manquer de nourriture. Nous sautons donc sur la bouffe dès qu’il y en a, alors qu’elle est, au fond, omniprésente et bon marché.

Aux Etats-Unis, cette abondance associée à la peur primaire de manquer a engendré une épidémie d’obésité, et la France semble suivre le même chemin. Bref, dans mon cas, la passion pour la bonne bouffe avait peu à peu cédé la place à un besoin compulsif qui ne faisait guère la différence entre Macdo et foie gras. Par culpabilité, j’ai décidé, un matin, de me contraindre à restaurer mon amour du goût. Et j’avais une méthode : une diète hebdomadaire.

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